Full resolution (TIFF) - On this page / på denna sida - Sidor ...
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
Below is the raw OCR text
from the above scanned image.
Do you see an error? Proofread the page now!
Här nedan syns maskintolkade texten från faksimilbilden ovan.
Ser du något fel? Korrekturläs sidan nu!
This page has never been proofread. / Denna sida har aldrig korrekturlästs.
298
UR LARMET
ondt gjort. Du tog ingenting från någon
annan, du fick aldrig anledning att hata eller
vara svartsjuk, afundsjuk eller grälsjuk. Du
blir till mull och stoft som de andra, hvilka
tro att de gifvit något. Och därför — därför,
lilla Frans Björk, skall du stanna här, med
Amerika har du ingenting gemensamt.
Året därpå dog Ludvig Vogel. — Han fick
den död, han förtjänade, sade alla grannarna,
döden i fyllan och villan. Man fann honom en
morgon i stentrappan med< spräckt
hufvud-skål, han hade kommit full hem om natten,
klifvit miste, snafvat och fallit.
Valnötsflygeln bars bort, porträtten och
notbuntarna skingrades. Af den vänliga
kantorn, som köpte några noter, fick Frans de
lösa och gulnade bladen af balladen. Han
gömde dem väl. De lågo begrafna med hans
barndoms drömmar.
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
