Brödraskara, räck oss än din hand,
förrn du gungar bort ifrån vår strand,
att i ro på dina fjällar hvila!
Hösten kom, men ingen skördedag
får vår klinga, intet festligt lag
har med blod bestänkt Sankt Olofs bila.

Föll då ingen lager på vår lott,
bröder, ha vi intet byte fått,
medan sommarns månader försvunnit?
Tysta, stående på vakt ihop,
lyssnande till ett kommandorop,
ha vi segrat och hvarandra vunnit.

Än ett ord! Låt oss ej lita på
fredens skuldebref, ty falskt ändå
är det, om ej borgen skrifs af svärdet:
freden kan bli uppsagd hvar minut,
men vår borgensman skall kräfva ut
blodig fordran intill fulla värdet.