Full resolution (JPEG) - On this page / på denna sida - Ur mina memoarer
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
Below is the raw OCR text
from the above scanned image.
Do you see an error? Proofread the page now!
Här nedan syns maskintolkade texten från faksimilbilden ovan.
Ser du något fel? Korrekturläs sidan nu!
This page has been proofread at least once.
(diff)
(history)
Denna sida har korrekturlästs minst en gång.
(skillnad)
(historik)
bakgata i närheten av Whitechapel Road. Jag klev in i
antikvariatet. Där sutto två människor, en gumma
med ett ölkrus framför sig på ett litet bord, där en
smutsig kortleks placering vittnade om någon
patiens, och en ännu smutsigare gubbe, som såg ut
ungefär som jag föreställde mig mr Scrooge i Dickens’
A Christmas Carol. Jag frågade efter mr R.
— Mr R. är död! Var det annars något ni ville?
svarade den gamle mannen.
— Död? Jag hade brev för mindre än en vecka
sedan från honom. Berätta om honom! Vad dog
han av?
— Vet inte. Ni måste vara hans landsman, ty
han talade nästan lika dålig engelska som ni. Var
det annars något?
— Vet ni inte hans sista adress? Han sade att
den var här.
— Vet ingenting om mr R. Gå för fan i våld,
om ni inte ämnar köpa något.
— Men vill ni inte ge mig någon upplysning om
R.?
— Go to hell!
Där stod jag och kunde icke annat. Gubben såg
så infernaliskt elak och skurkaktig ut att jag blev
ursinnig över hans enastående ohövlighet. Och på
min fruktansvärda sjömansengelska sade jag honom
att han var son av en tik och att jag skulle göra
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
