Segern, segern har ingen röst,
inget rusande jubelbrus.
Finns det så enkla och jämna vägar
under så nyktert sparsamt ljus?
Segern, segern har ingen färg.
Mot hans blick synes prakten arm.
Stilla och blek i sin bleka gloria
glider han hem ur lögn och larm.
Segern, segern är sällan sedd,
drar förbi som en andegäst.
Salig är den, som hans klara skepnad
väntar med ljus vid dödens fest.
