Full resolution (JPEG) - On this page / på denna sida - Sidor ...
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
Below is the raw OCR text
from the above scanned image.
Do you see an error? Proofread the page now!
Här nedan syns maskintolkade texten från faksimilbilden ovan.
Ser du något fel? Korrekturläs sidan nu!
This page has never been proofread. / Denna sida har aldrig korrekturlästs.
- 189 -
Men han var det med humør. Han var ikke
høi; men hans krop var rank og spænstig. Han
hadde rødt haar og var fregnet. Og saa la han
ut med sterke og sikre meninger. Til mor talte
han den nat om alt. Om alle sine forelskelser.
«Og her har jeg dem i musikken,» sa han.
Og han spilte og fantaserte. Klokken blev
fire, inden de visste det.
Og han fulgte med dem paa banen. Og han
talte uten træthet. Og hans sind var straalende
og tvang ethvert hjerte — som var et hjerte —
til at slaa i den takt han vilde.
Men ynkelig var hans død et aar efter. Alene
i det lille mørke bakværelse. Han eide ikke
stemme. Strupetæringen grov den langsomt ut.
Penge hadde han ikke. Hans egen stakkars mor
var død. Og Nordraak, den gamle, var ikke
den far, som eide sin søns hjerte. Erika Nissen, pia*
nistinden, som han engang hadde været forlovet
med, søkte ham op, da han var syk. Hun hadde
elsket ham. Dengang hans opslagsbrev kom, laa
hun tre dage og graat, sa hendes søster, Ida Lie.
Døden sneg sig omkring ham, seig og ond,
inden den tok ham. Gamle Jacoby, som jeg har
fortalt om, fulgte ham. Den eneste som sagt.
«Ach so sorglicht. Den unga begaafade mann.
Jag hadde maanga taarar!»
Han graat, den gamle snille jøde, og visste ikke,
at et helt folk burde ha staat ved den grav og
graat som han.
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
