Full resolution (JPEG) - On this page / på denna sida - Andra häftet - Ung norsk lyrik. Av Helge Krog. II. Olaf Bull
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
Below is the raw OCR text
from the above scanned image.
Do you see an error? Proofread the page now!
Här nedan syns maskintolkade texten från faksimilbilden ovan.
Ser du något fel? Korrekturläs sidan nu!
This page has never been proofread. / Denna sida har aldrig korrekturlästs.
HELGE KROG
bringe saa meget til uttryk, at han ikke
faar tid til at ta andet med end
slutresultaterne i hver tankerekke, toppen av
tanken. Det hænder da ogsaa, at de
forkortede uttryk blir saa overlæsset av
hensigter, at formens bæreevne svigter under
den voldsomme paakjending. Da blir
rytmerne gjerne en smule abrupte og
stak-aandede, — men kan til gjengjæld faa
en ny, eiendommelig sønderreven og
veir-bitt skjønhet. Det er undertiden en
knudret sti, som fører ind til disse digtes
allerhelligste, men ingen umake er bedre lønnet.
. . . Imidlertid er der ikke lare glød
hos denne digter, der er ogsaa flammer.
Ogsaa hos ham er der umiddelbarhet,
inspiration og fri flugt, ja, i virkeligheten en
høiere og en vildere flugt end selv i de
skjønneste og lykkeligste av Wildenveys
fantasier. Ogsaa hos Bull er der ungdom
— riktignok en ungdom med et strengere
ansigt end det som straaler os imøte fra
Wildenveys første vers — en
eiendommelig barsk, steil, haardhudet og
sammen-grepet ungdom, som aldrig feirer sig selv
i prangende eller feiende rytmer, men
heller trækker sig halvt fiendtlig tilbake og
garderer sig i en bister selvironi. Men
dog en sterk og frodig ungdom med nye
øine og et aapent og henrevet sind. Ta
som eksempel nogen vers av det digt han
selv har kaldt »Ungdom» og se om det
ikke retfærdiggjør titlen:
Mine venner, merk jer mit gyldne ord,
et ord saa klingende rikt: Jeg bor!
Jeg bor i en stue med vægger om.
mit rum har tapeter med roset blom —
en ørliten, blondet duk paa kommoden,
og oppaa en lampe med sløite om foten,
som kveldstider netop lyser saa sårt,
at sammen med sommeren rummet blir klart!
Og billeder har jeg: to hunde som gantes
saa ædelt og sorgløst bak glas og ramme,
og ét, som er gulnet, som skildrer av:
mot takkel og blaanende middelhav
en sortkrøllet sjømand — Edmond Dantes!
— — Og selv om mit bordtæppes fløiel
har røtet
og sofaens kaliko virker litt bøtet
og drikkekaraflen er gulnet og tom,
saa bor jeg da inde, med vægger om — —
Hvor kan det dog ske, jeg allikevel sturen
omsider forlater mit hybelpalads
og gaar mig en enslig tur i naturen,
— det er: Et par popler paa Eidsvolds plads —
en række med løvtrær i klippet vang,
to laurer i potte utenfor Grand,
samt sidst en asalia, rødlig og krøket
I Meyers rute paa strøket — — ?
Fra Drammensveihøidernes rand er rundet
et blindende, blændende solefaldsspind,
et kingel av døende lys er spundet
fra lygte til lygte, fra lind til lind,
saa popler og haver i solrøks skrud
og trikken, som lyner i linjer ut,
blir til et eventyr midt i hjemmet,
tusindaarstaaket og fremmet!
Støvet i sol staar Teater-moskéen;
skrifttegn av ild paa dens buer jeg ser —
Hurier glider i sole-alleén — —
Jeg gaar og gløder; ti meget vil mer.
Og aftenen blaaner, og strøket blir tømt;
jeg sitter paa bænken og fremsier ømt
inderlig grepet og saar og betaget
det bedste av det, jeg har laget.
Og snart er jeg indenfor stængte døre
høit over aftenens blaanende trær. —
Jeg kan ikke skrive, for dypt i mit øre
svulmer en latter, saa pikelig skjær —
den søteste stemme, som roper efter:
»Gaa-hjem og bo da, av alle kræfter!»
Og hun har ret — for paa mandag ender detl
Jeg sitter paa stolen og bor, saa jeg kjender detl
Denne frodige blandning av drygt humør
og umiddelbar hengivelse i de vekslende
stemninger er ytringer av et sterkt
gjærende og undfangende sind, og vidner om
en seig, ukuelig vitalitet, som netop er
ungdommens. I forbigaande bemerket gir
dette digt ogsaa i skildring som i
stemning et uforlignelig, baade kraftig og
intimt Kristianiabillede.
... Og saa er jo Olaf Bull desuten,
fremfor nogen av sine samtidige, vaarens
digter. Lyt bare til den jublende opsang,
det befrielsens lykkelige andedræt, som
gjennemstrømmer strofer som disse:
Eia, ja dét var vaaren!
Den gurgler i hver en bæk —;
min frakke i solen baaren
praler i flæk ved flæk!
Og flækkenes milde vrimmel
yngler, blir altid fler —
som stjerner i vaarens himmel
jo mere én ser og ser!
Men venner, hvor havene vasker
derute ved kaiens kav —!
Trærnes kroner plasker
i luftens lyse hav —!
Mit ansigt gløder i feber
og føtterne er som is,
der op mot veiret jeg stræber
og lugter Paradis!
106
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
