Full resolution (JPEG) - On this page / på denna sida - Åttonde häftet - Fra en dikters brev. Av Erna Holmboe Bang
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
Below is the raw OCR text
from the above scanned image.
Do you see an error? Proofread the page now!
Här nedan syns maskintolkade texten från faksimilbilden ovan.
Ser du något fel? Korrekturläs sidan nu!
This page has never been proofread. / Denna sida har aldrig korrekturlästs.
Fra en dikters brev
det er som dempet klang av en aldri sunget sang
— disser over mark og enge frem den sjels de
spendte strenge.
Så skrev jeg den gangen. Ja drömme innbyder
denne natur til. Får jeg min bok ferdig, reiser
jeg til Kjöbenhavn og blir der neste vinter.
Hvorledes jeg er kommet på det. Jo for det förste tror
jeg at jeg som versemaker kommer til å gouteres
av danskene. Og så foler jeg trang til og
omsver-mes av milde danske sommervinder og vernes
av gode blåöiete danske kvinner. — Herregud
hvilke lykkelige dage jeg har hatt dernede. Jeg
har grund til å tro at jeg har litt av et navn der.
På min tid stod der på Bredgade en ung bok
mellem to nakne husvegger. Om våren når den
slo ut formelig skinnet det av den. Jeg har
ustanse-lig sett den for mine öine hele denne uke, så lys
og ung og grön og fyldig. Ak ja, det har fait sne
og smuts og hete tårer på min ungdoms grönne
blad.
Han hadde imidlertid ikke för kommet
til Danmark, för det kom et nytt
lengsels-utbrudd fra ham.
— Jeg lengter ut i verden — skriver han
som så mange gange för. Jeg tenker bare
på Italien. På Rom. Jeg lever i tankerne
på campagnen når den store röde solen
går ned bak cypressene og det skinner i
Peterskirkens kuppel. Hvilken fred i sinnet
man kan kjenne dernede blant ruiner og
pinjer og skjönne levende mennesker.
Til hösten! Du er en av de fire menn jeg
bryr meg om å være sammen med. Hvilke
ture vi skulde gå! Og så havne i et lite
osteri og drikke god, sund landevin og
ligge på ryggen og stirre in mot den evige
stad...
Det ble aldri noget av at de to reiste
sammen til Italien. Derimot var de måneder
ad gangen sammen i Paris og derfor finner
jeg vel heller ingen breve derifra.
Siste gang min onkel hörte fra Nils
Collett Vogt var 1931, kort för sin död.
Og i disse ord som jeg gjengir her gir han
den fuldstendige karakteristik av sig selv:
Det er lenge siden vi så hverandre og guderne
vet om jeg nogensinne mer kommer til Norge.
Jeg lengter i allfall ikke. Men det kan jo hende
at det går meg som så mange gange för.
Plutse-lig en morgen våkner jeg med en uimotståelig
trang til å se gamle kjente ansikter igjen. Og så
avsted! Hjem til det gamle kjente og efter en tids
forlöp ut i verden på nytt — det har i all korthet
vært min livs historie.
Det gikk som han sa. Under de år som
fulgte dro lengselen ham ofte til Norge
og ut i verden igjen. Og da han tilslutt
merket at döden nermet seg, vilde han
hjem til Norge for å dö i det land, som han
trots alle sine bitre utgydelser elsket så
höit.
25—Ord och Bild, 52:0 ary.
385
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
