Full resolution (JPEG) - On this page / på denna sida - Nyåret
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
Below is the raw OCR text
from the above scanned image.
Do you see an error? Proofread the page now!
Här nedan syns maskintolkade texten från faksimilbilden ovan.
Ser du något fel? Korrekturläs sidan nu!
This page has never been proofread. / Denna sida har aldrig korrekturlästs.
Nyåret.
{1816.)
Hvem rider så sent på sin svarta häst? N
I natten droppar det blod.
Hvad flyktar han för, den främmande gäst?
Bida, du riddare god!
Förgäfves! Han ser sig ej om, får ej stanna,
Och stjernorna slockna omkring hans panna.
Försvunna år, var det du? — Farväl!
För en stund se’n var du vår kung;
Nu är det förbi: på din arma själ
Har du mycket, din räkning blir tung.
Deruppe, deruppe en domare sitter,
Försvara dig, bleknade, 0111 du gitter!
Din son — det är skönt, att ej slägten ännu,
Den legitima, dör ut —
Din son blir vår konung och hyllas som du,
Och på hyllning det lager ej slut.
Till honom, till honom vi krypande vädje,
Och tigge af honom vår lumpna glädje.
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
