Full resolution (TIFF) - On this page / på denna sida - Sidor ...
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
Below is the raw OCR text
from the above scanned image.
Do you see an error? Proofread the page now!
Här nedan syns maskintolkade texten från faksimilbilden ovan.
Ser du något fel? Korrekturläs sidan nu!
This page has never been proofread. / Denna sida har aldrig korrekturlästs.
Nu smäller tolvskottet nere från Firenze.
Fåglarna ha tystnat och rösterna från vingårdarna dö
bort. Det är varmt som en het julidag hemma.
Gamla stackare med hackkniven i bältet stappla
nedåt från skogen, deras trötta ryggar krökas
under omänskliga risbördor och grönsaksbonden
går och blundar medan han släpar fram sina
ut-bjudarrop utan tanke på någon verkan därav, bara
som i kapp med ökets sävliga lunk. Folk
försvinna i sina ännu svala hus med de vittrade
väggytorna och de trånga öppningarna. Livet i byns
långsmala backgata somnar av, i dörrarna vid
marken gäspa människor, handelsmännen sova på sina
trösklar och mäster i sin svarta verkstadshåla
innanför den öppna porten. Från en av de
anspråkslösa boningarna börja tonerna från ett piano
strömma ut. En virtuos’ och en konstnärs spel.
Settignano är tillflyktsort för många
drömbehö-vande, från Duse och Gabriel d’Annunzio till missen
i skophatt, dammrock och palett på tummen och
som hypnotiserade vaggar folk huvudet i takt och
faller i slummer. Även jag går in i mitt lilla hus
med sitt grova tegelgolv, ställer till allt drag, som
åstadkommas kan genom hopskjutna fönsterluckor,
klär av mig och sjunker långsamt in i det
omedvetna, buren dit av konstnärens själ, som ensam
och stolt fortfar att låga ut middagsglöden i möte.
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
