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Un roman, sans blesser les lois ni la coutume,
Peut conduire un héros au dixième volume.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Tous les hommes sont fous, et malgré tous leurs soins,
Ne different entre eux que du plus ou du moins.
Comme on voit qu’en un bois, que cent routes séparent,
Les voyageurs sans guide assez souvent s’égarent,
Dun à droit, l’autre à gauche, et courant vainement,
La même erreur les fait errer diversement:
Chacun suit dans le monde une route incertaine,
Selon que son erreur le joue et le promène,
Et tel y fait l’habile et nous traite de fou,
Qui sous le nom de sage est le plus fou de tous...
Ainsi, cela soit dit pour qui veut se connoître,
Le plus sage est celui qui ne pense point l’être,
Qui toujours pour un autre enclin vers la douceur,
Se regarde soi-même en sévère censeur.
Boileau.
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