193 hjem — sa han fort — på tatervis, over alle fjell, sove i løer, og fiske — nei . . . Torsteins stemme steg og steg og var full av hjelpeløs lengsel nu, — nei, det kan jeg ikke lenger. — Men et sanatorium — — —? Torstein rystet på hodet — Du synes vel jeg er sta — men det orker jeg ikke. Christian rodde fort. En flaggermus kretset om dem — kom ut av mørket og slo og slo efter Torsteins hvite hatt. — Båten skrapte mot stranden, Christian gikk i land med fiskegreiene, Torstein blev sittende. — Du — skal vi ikke gå inn? spurte Christian lavt. Torstein var blitt en fremmed — så helt uten- for alt. — Kan vi ikke sitte litt? Jeg har visst en av mine sentimentale stunder — jeg tror Strindberg kalte dem gråtstunder. Ellers innbiller jeg mig jo, at jeg har forsonet mig med det ... hill Ja? Torstein smilte, han hadde tatt hatten av og satt og snurret den om hånden. — Nå — først trodde jeg det ikke, var bare redd og rasende — mest rasende kanskje. Eller nei, jeg var mest redd, lammende og fortvilet redd ... — Og nu? | Torstein smilte igjen. — Det er noget som heter å gjøre op sitt bo du, sa han næsten barskt. Lett var det ikke å finne nogen slags mening i dette forferde- lige, jævlige, forunderlige liv, som jeg engang syntes bare var et uforståelig rot. Du vet — engang inn- bilte jeg mig jo, at jeg søkte — slik som vi alle gjorde, vi frisinnets og oplysningens barn, som vokste - op uten religion, eller med de rareste surrogater for den — han lo beskt — og ofte med surrogater for 13 — Geijerstam.