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— 6i —
nung, nie einen anderen Stall gekannt. Bald sind sie in
der Heimat des Krieges, aber noch grüßen aus den
Häusern sonntagsgestimmte Mädchen in weißen und
hellbunten Röcken die fahrenden Krieger, noch ist ihre
Stunde nicht da. Weiße und bunte Mädchen ziehen
durch das herbstlich erleuchtete Land. Weit, unter gelben,
wehmütig sich neigenden Birken, geht eine einsame Frau.
Ich möchte sie fragen, woher sie kommt und wer sie ist,
möchte ihr nachirren in die Weite, dahin, wo Himmel
und Erde sich umarmen... Aber ich muß sie um an-
derer willen vergessen und der Tag neigt sich. Wir halten
und fahren wieder. Auch vor einer Brücke bleibt der Zug
stehen. Die eine Lokomotive fährt zuerst allein hinüber,
dann folgen wir. Die Brücke war gesprengt und jetzt
steht sie, notdürftig mit Holz geflickt, ein Tagewerk
unserer Pioniere. Die Eisenteile sind wie Drahtfäden
auseinandergerissen, beindicke Träger winden sich kork-
zieherförmig rechts und links, den heißen Dynamit-
kuß nie vergessend, der sie dem Feinde unnahbar machen
sollte. In der Ferne schimmern Kirchtürme in der Abend-
sonne. Jaslo... Vor der Stadt, dicht am Gleis, hat
man ein großes Grab geschaufelt. Die lehmige Erde ist
noch frisch. Auf dem Hügel steht ein weißes Holzkreuz
ohne Schrift. Wer mag unter diesem Kreuz liegen? Wie-
viele? Feind oder Freund? Das hölzerne Kreuz wird
schweigen, bis es, alt und morsch, zusammensinkt und
niemand mehr von dem einst frischen Grab vor Jaslo
wissen wird.
Jaslo, im November.
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