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Die sich in der Totenftille
Mählich für den Winter rüsten.
Und wieder treiben in Nebelheim
Lang ausgestreckt
Die Riesen auf bläulichen Schollen umher,
Bon Reif bedeckt.
Da kocht die See, da schwimmen heran
Die Rosse zuhauf, |
Sie heben sich am schwankenden Eis
Und kriechen hinauf
Und atmen heiß:
„Erwacht, ihr Herren, ihr Herren, geschwind!
Wir leiden es micht —
Noch immer fährt das dampfende Tier
Im silbernen Licht!‘
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