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Sie stutzt im ersten Schrecken,
Dann zwingt sie noch ein Stück,
Doch tausend Arme ziehen
Und zerren sie zurück.
Es fliegen graue Wolken
Aus Nebelheim herbei,
Und große Flocken fallen
Rings in der Wüstenei.
Was atmet, hat schon lange
Das böse Land geräumt,
Nur eine Möve hat sich
Verspätet und versäumt.
Nun greift auch ihr das Heimweh
Mit Sehnen an das Herz,
Spannt ihr die weiten Schwingen
Und führt sie mittagwärkts.
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