* 62 — Die milde Gluth der warmen Sonne Schuf rings die Luft balsamisch rein, Die Wesen schöpften neue Wonne. Wie, mußte das so flüchtig sein? Den Himmel, jüngst noch rosenroth, Jetzt düstre Wolken rings bedecken, Vom Boden sich die Nebel strecken, In ihrem Hauche geht der Tod. Der Teppich, den die Schönheit webte, Daß Aug und Herz vor Freuden lacht, Wo süße Lust um Rosen schwebte, So in des Sommers ganzer Pracht, — Bewahrt von seinem Zauberglanz Nichts, als ein trauriges Gedenken. Ach! gern den Flug die Stürme lenken Hin nach der Schönheit Blumenkranz. So kannst du denn nicht länger weilen, Und giebst den Freuden keine Rast? Die schönen Zaubertage eilen Dahin mit ungestämer Hast! Der kühle Herbst nach kurzer Lust, Der kalte Winter langsam schreiten. Die Stunden, die uns Glück bereiten, Entfliehen ach! so schnell der Brust!