22. Älage des gepressten Hersens. —— Es graut der Tag, die Morgenröthe scheinet, Bevor mein Auge noch geschlummert hat; Statt sanften Schlafs zu ruh’n, hab’ ich geweinet, Geweint um meines Schicksals Trauerpfad. Das ist die Ruh’, nach der ich nächtlich lange, Daß ungestört ich meinem Kummer hange. Rings um mich herrschet Schweigen: süßer Schlummer Hebt linde, was der Menschen Brust beschwert. Nur mein gequältes Herz läßt nicht der Kummer, Die Schwermuth nicht, die mich allnächtlich zehrt. Den äußern Schmerz magst du wohl sänft’gend lindern, Doch deines Busens Wogen nimmer hindern. 6* —