— 116 — 42. Älnge. So schau ich niemals denn vom Gliick auch nur den Schimmer, Daß nicht des Trübsals Nacht ihn wieder scheucht für immer? Muß denn mit Thränen stets des Menschen Jubel schließen, Und kann der Freude Strom uns nie beständig fließen? Umsonst hofft Ruh die Brust, wenn sich die Stürme legen, Da sie aufs Neue stets des Lebens Meer bewegen. Drum hoff auch nicht, o Herz, dir werd’ Erlösung kommen. Des Schmerzes Art wird wohl, der Schmerz selbst nicht genommen. Ach! um vollkomm’nes Glück wirst du vergeblich flehen, Es soll was uns erfreut nun einmal nicht bestehen. O, harter Schicksalsspruch, der über Wolken weht: Der Mensch erkennt sein Glück erst, wenn es von ihm geht.