mine bort med gode ord — hentet kurven med alt småtøiet, satte sig hos mig, tok frem plagg efter plagg og 1o, for de var så ørsmå. Jeg takket ham ikke nok . . . Da jeg kjente det komme, den natten, var det gledessmerter jeg kjente — endelig, endelig! Og da jeg satt hos Just i bilen og kjørte til føde- hjemmet, syntes jeg alt var med oss. Den varme augustnatten, den kjente lukten av sot og brent jern, byens egen, som kom inn gjennem åpne ruter. Daggryet over løvet på de unge trærne — og til slutt rosene som hang ut over muren rundt direk- tørens villa, de lyserøde, de hvite, de mørke, hundre- vis av små barnslige roseklaser mellem lange blad- ranker. Synet av dem fulgte mig som en lykke- hilsen helt inn i det fremmede huset, hvor jeg måtte skilles fra ham. Han snudde sig i døren og sa: Jeg skal tele- grafere efter din mor, jeg skal ikke glemme det — og jeg måtte smile og vinke til ham, så elendig jeg var. Han var så besluttet, så heltemodig i øinene, han også skulde gjennem noe, ikke jeg bare . Da jeg våknet i den smale sengen, i det høie rummet med de nakne veggene . . . Jeg husket en selsom, blå flamme. Det var luen som hadde reist sig ved siden av mig, da jeg lå på benken i føderummet, spiritusen de tendte over alle de blanke instrumentene på metallbordet. Straks 50