vågestykket, den ekspedisjonen, han klarer sig, han klarer sig, sa Just. Men rynkene i pannen hans skalv, blikket hans vaklet — han 1lå våken om natten, som mig, prøvde å late som han sov. — Grete sporet op andre flyvere, skrev til adresser hun hadde, fikk somme tider svar: Løytnant Hans Helle hadde vært der og der sist de hørte om ham. Ingen visste mer enn vi. Et fremmed fly blev skutt ned på sletten utenfor byen en bombenatt — sletten vår, som vi hadde kalt den, da vi drog dit hver godværsdag med barna. Piloten hadde reddet sig i fallskjerm fra den bren- nende maskinen. Der ser du, sa Just, de kan tingene sine, de berger livet. Tre av våre maskiner vendte ikke tilbake, stod det i avisen. Syv av våre vendte ikke tilbake. To av førerne er i sikkerhet, stod det. Eller intet om «førerne». Kan sine ting. Er flinke. Men flinkere enn dem er døden. Vi lot ikke som vi sov lenger; jeg drev i rum- mene nedenunder om natten, slo ned vinduene, stirret på himmelen — lyttet ikke efter de frem- mede, efter flyalarmen, lyttet gjennem stillheten, tryglet og truet dem om tegn, om varsel til hjertet mitt fra mitt eget blod over skoger og marker og fjell der ute — Til Just kom ned til mig, kom 479