Full resolution (TIFF) - On this page / på denna sida - Childe Harold i Portugal
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
Below is the raw OCR text
from the above scanned image.
Do you see an error? Proofread the page now!
Här nedan syns maskintolkade texten från faksimilbilden ovan.
Ser du något fel? Korrekturläs sidan nu!
This page has never been proofread. / Denna sida har aldrig korrekturlästs.
62
Hvarthän ni edra steg der uppe vänder, Ni klumpigt
täljda träkors går förbi, Men hvad ni tar för verk af
fromma händer, Är vårdar efter mord och raseri; Ty
der ett offer under jemmerskri För lönlig dolk sitt
blod har nödgats gjuta, Der sättas kors: och dessa
trängas i Ett land, der blodet vill ur marken skjuta
Och ingen trygghet får till lif och lemmar njuta.
Ur dälder skymtar, och på branter höga, En döme
ibland, som furstlig pregel bär, Nu möta vilda blommor
blott ert öga, Men kungligt än i sitt förfall det
är. Der tornar prinsens vackra slott: och här Du,
Vathek, fick - en Croesus ibland britter - Ett
paradis med kostnad och besvär, Men såg ej då att
friden sällan gitter Ta plats bland Mammons skryt
och genomspröda glitter.
Der drömde du dig rosenröda dar, I skygd af klippor,
som der ofvan svänger, Men nu, nu står det öfvergifvet
qvar, Ditt fe-palats, står qvar som du och hänger,
Och ogräs nästan sjelfva vägen stänger Till salar,
hvilka luta mot sitt fall: En ny erinran, som inpå
oss tränger, Om huru tim lig lust i hast blir all
Och ryckes hejdlöst med i tidens vreda svall.
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
