Full resolution (JPEG) - On this page / på denna sida - Sidor ...
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
Below is the raw OCR text
from the above scanned image.
Do you see an error? Proofread the page now!
Här nedan syns maskintolkade texten från faksimilbilden ovan.
Ser du något fel? Korrekturläs sidan nu!
This page has never been proofread. / Denna sida har aldrig korrekturlästs.
“Vimplarne flyga i skyn, det regnar som fordom i Sodom,
Böljan är skummig af blod: möt mig, du trotsiga, der!“
och Frankrike svarar:
“Örnarna flyga i skyn, det dundrar som åskan pä domdag,
Jorden är slipprig af blod: möt mig, du trotsiga, der!“
dä smattra i sanning de skarpa konsonanterna som
hagelskurar kring åhörarnes öron och de väldiga
vokalerna dåna som Tors vagnshjul bland molnen.
Det är slut. Han står qvar ännu en stund i fru
Österbergs grymt nedtrampade soffa och torkar
svetten ur pannan med några hopkramade nothäften.
Glaset, som under jubel räckes honom, betraktar han
ungefär så, som en hungrig dalkarl skulle betrakta
en sockerpulla ...
"Men, hvarför blef det i hast så tyst i salen?"
Jo, se dit... dit bort i det mörka sidorummet!
Nu tänds der en färgad eld, och vid dess sken synes
lifslef vande "den borghesiske fak t aren". Förträffligt!
"Hvar har den på samma gång så smidiga och
atletiskt utbildade kämpagestalten kommit ifrån? Är han
med det kolsvarta håret och den bronsfärgade hyn
en nordisk yngling?" ... Ja väl, till och med en
norrländsk. — "Och juvenal?" ... Ja visst; vi hemta aldrig
våra rnedhjelpare utifrån. — Men synen är försvunnen.
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
