Full resolution (JPEG) - On this page / på denna sida - v. Dreyses graf. Poem af Z. Topelius
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
Below is the raw OCR text
from the above scanned image.
Do you see an error? Proofread the page now!
Här nedan syns maskintolkade texten från faksimilbilden ovan.
Ser du något fel? Korrekturläs sidan nu!
This page has never been proofread. / Denna sida har aldrig korrekturlästs.
Här droppa hundratusen mödrars tårar
Som eldregn öfver denna vigda jord,
Dess luft förpestas af tallösa bårar,
Och sjelfva stenen ropar: mord!
Hvi stirrar dn bestört på minnesskriften?
Vet dn ej hvem som sofver hår i griften?
Ett ringa redskap blott för staters kif,
En hand, som lånats åt de höges lustar,
En soldnär i den trupp, som satan rustar.
Att brådt förkorta oberedda lif:
Här hvilar Dreyse . ..
— Dreyse? Hvem var han?
— Tändnålsgevärets store upphofsman,
Ej ensam i sin rang bland bödelsknektar.
Ty mången fuskar i hans yrke än,
Men dock den främste mannadråparen
i mekanikens tidehvarf som jägtar
Att öfverbjuda sjelfva djefvulen
Och brädda hans pokal med mordets nektar.
Han »hvilar»! Ja, uti en pol af blod.
Hans verk ej hvilar. Det får ärestod,
Och samma tid, hvars känslor öfversvalla,
När lagen låter Traupmanns hufvud falla,
Den adlar Dreyse, täflar om hans lod
Och prisar det som manligt hjeltemod,
Hvad himlens englar tigerglädje kalla.
Gå, sorgsna moder! Här finns icke friden.
Ett åskmoln nalkas öfver skogens rand,
Och höstens aftonskyar stå i brand,
Som en reflex af den mordlystna tiden.
Blod! Mera blod! Till Verket, hvarje hand!
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
