Full resolution (JPEG) - On this page / på denna sida - Sidor ...
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
Below is the raw OCR text
from the above scanned image.
Do you see an error? Proofread the page now!
Här nedan syns maskintolkade texten från faksimilbilden ovan.
Ser du något fel? Korrekturläs sidan nu!
This page has never been proofread. / Denna sida har aldrig korrekturlästs.
han skrattar bittert under Trollets skrik
och sparkar ner med hån i Lethes vatten
det döda aset ruttnande i natten.––––––-
Och bäst jag diktade, det sken i natten
och från Olympen nedsteg en gestalt
med lyran i sin hand, och på min panna
hon lade fingret hviskande t ill mig:
Du menar väl, men orätt är din väg
och det förbund som här du ville stifta
om ock det bildas, leder ej till målet
Det Skönas blomma växer icke opp
på Polemikens ofruktbara grund.
Det obetydliga är till derföre
att ej det Stora fins, och det Förvända
får välde derför att det Sanna saknas.
Allt sträfvande som endast vill förstöra
om ock det lyckas, sjunker i sitt in Let.
Dess lälta säde ger ej annan skörd
än hat och liämd och ofruktbar förbittring.
Men kan du bilda, kan jag inge dig
en bättre Dikt som trotsar dagens hugskott
då faller allt det lumpna af sig sjelit
och bättre firas så din broders minne
än med de Gladiatorsspel du vill
anställa kring den obekanta grafven.
Hur du den döde prisar ock, han var
ej någon stor natur, men blott en klar.
Var vis, slå käbblet ur ditt’fria sinne,
det ingen framtid har och intet minne.
Den quickaste, den bästa polemik
när bäst han lyckas gör dock endast lik.
Tomt är hans väsen, öde och ihåligt.
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
