Full resolution (JPEG) - On this page / på denna sida - Februari. N:r 2 - Per Wollebæk: Blad av en dagbok
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
Below is the raw OCR text
from the above scanned image.
Do you see an error? Proofread the page now!
Här nedan syns maskintolkade texten från faksimilbilden ovan.
Ser du något fel? Korrekturläs sidan nu!
This page has never been proofread. / Denna sida har aldrig korrekturlästs.
PER fOLLEBÆK
BLAD AV EN DAGBOK
Ingenting er stas når en er alene. Når du
kommer hjem igjen sier du:
«Ensom? — Ånei da. Liker mig godt alene
jeg. — Faen så fint, —» sier du. —
Åja. — Jeg trekker på årene igjen. Hörer
enderne som suser over vannflaten. Ser dem
ikke. De flyr i skyggen av fjellene. Den når
ikke ut til solglitret.
Jeg skal langt. Bakenfor den vesle brua.
Skal dra båten op det kvasse stryket. Jeg har
tatt sväre, svarte örret der. Fra brua, like för
solen går om aftnen. Har strukket garn over
den djupe kulpen. Stått på land og trukket det
igjen. — Alene. — Det er morsomt å trekke
garn sammen med noen. — Stas å se på fisken
«ammen med noen også. — Og spise den
sammen med noen. — En spiser liksom bare for
å opholde livet når en er alene. —
Åja. — Jeg skal langt. En time frem. En
halv time på de to garnene. Kanskje mer. De
ligger og vaser sig sammen når vannet har
steget så meget at bånntiljene f lyter frem og
tilbake med hvert åretak. — En time tilbake.
En time på båten, redskapene og fisken. Ti
minutter langs elven. — Og så ser jeg den
sväre låven som ligger der, til ingen verdens
nytte. Og eldhuset ved elvesvingen, — med
gresstorv på taket og ingen rök fra pipa. Og
den gråbrune hovedbyggningen litt inne på
jordet og sväre vanndammer med sivet flytende
efter regnet. Og det stupbratte fjellet rett op
fra döra på baksiden. Og fossen durende i hvitt
-kumspröit videre nedover mot gårdene og
grenda, — langt nede. —
Jeg pleier tenke mig hjem igjen. — Det er
en vane jeg har, å tenke mig dit det er en seng
å sove i om natten. —
Jeg liker de lange, ensomme kveldene. Sitter
på trammen og ser mot vesthimlen over
fjell-kammen. Og hörer på suset fra fossen og elven
som summer ved stemmen oppe fra vannet. —
I mörkningen går jeg inn. Famler gjennom
kjökkenet. Slår fort lys på oljelampen. — Jeg
liker ikke mörket. —
Hun skyldte på familien. Kunde ikke reise
alene med meg tilfjells. Har aldri kunnet det.
Vil aldri kunne det. — Så sitter jeg her alene.
I en slags trass. — Så meget var försöket
verd. — Så meget var hun verd. — Og så
meget var jeg verd, i det spillet. — Ferdig
med det ja. — Jeg har tyrikubber på peisen.
Lys bak mig på bordet. Lys på krakker ved
sidene. Liker ikke ha mörket bak mig. Tror
ikke på folk som ikke er redde alene om natten
langt inne på fjellet.
De er alltid ens disse nettene: en nervös
venting på at sprakingen på peisen skal holde
op. En svipptur ut en gang iblant. Ingen å se.
Sus fra fjellet og elven og fossen. Aning av
det sväre vannet bak kammen i vest. Stillhet.
Men ikke fred. — Jeg liker denne trassige
angsten. Fordi jeg kan vinne over den med
forstanden, — hvis jeg vil.
Nonganger spruter regnet mot ruten. Og
vinden slår ned i pipa og hvirvler aske over
glörne. Nonganger står månestrålene på skrå
gjennom ruten og når helt bort til pinnestolen
ved sengen min. Nonganger ligger tåken klam
138
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
