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Mein Herz war zum Tod beklommen,
ich konnte nicht leben dort
und so bin ich hergekommen
in diesen traurigen Ort.
Ich sitze jetzt und weine
in trauriger Heilanstalt
und lese den weinenden Heine
mit grimmiger Gewalt.
Ich dichte Liebesgedichte
mit Phantasie von Blei
— es ist eine alte Geschichte,
doch bleibt sie immer neu.
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