211 du skjønner jeg kan ikke — jeg som må be din mor om alt — t. 0. m. om å få et frimerke til dette brevet. Og så er det dette lille barnet jeg bærer på, Christian — det er begynt å leve, jeg føler det hver dag nu. Og da må jeg bare gråte. Din Eva. Der var en underskrift til slutt, men den var strø- ket over, så han ikke kunde lese den. Større enn den pine som snørte hans strupe sammen mens han leste brevet var angsten for de linjene der han syntes det måtte stå noget hun gjemte — noget hun ikke vilde vise ham. Han hev sig bort på sengen, lukket øinene. Han måtte jo svare — forklare. Setning efter setning for gjennem hans hjerne — ømme ord, forsvar og for- sikringer og bønn om tillit. Han for op og begynte å skrive — fikk det ikke til. Nu han skulde sette det på papiret, forme det i ord blev det bare stam- mende, klossete tomme fraser. Heftig slengte han fra sig pennen. Nei, jeg får vente til jeg blir roligere, tenkte han og gikk ned. I dagligstuen satt doktoren og leste, han så op da Christian kom inn. Der var temmelig mørkt, brente bare en liten leselampe på doktorens bord. — Har De lest avisene? spurte doktoren og samlet dem sammen. De trenger vel mere lys? Christian tok dem — bladde i dem uten å lese. — Doktor! sa han fort og lavt. Doktoren så op og Christian var glad det var så mørkt. — Hvad kan det være, at alle ting er blitt bare angst og pine? Komme inn i en stue er angst — skrive et brev, fatte en be- slutning — den er sterkere enn alt vi vil. Berg efter berg å klatre over, slik blir den minste småting. EE PN