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L ETE DU NOItD 77
vallées étaient vertes, mais d’une verdure dont ne
se décorent ni les printemps ni les étés du Sud, la
verdure d’un monde nouvellement créé ou qui sort
de la nuit d’hiver ainsi que du déluge. La basse
d’un torrent grondait. Sur les rapides où les trains
de bois avaient dévalé, des troncs d’arbres res-
taient accrochés à la pointe des rocs. Une zone de
buée qu’irisait le soleil du matin dessinait entre la
terre et le ciel la courbe lointaine d’une rivière ;
et la lisière des forêts respirait une baleine
bleue...
Nous descendîmes à une petite station pour
couper le long voyage de Stockholm en Laponie.
L’hôtel, en face de la gare, avait, comme beaucoup
d’hôtels suédois, l’aspect engageant d’une bonne
maison bourgeoise et paraissait supérieur à l’im-
portance du village. Un autre voyageur y entrait
avec nous, et, pendant qu’on nous servait, nous
entendîmes la conversation suivante. Il s’était
approché de la maîtresse du logis assise à son
comptoir.
— Vous ne me reconnaissez pas? fit-il.
Elle interrogeait le visage grisonnant de l’étran-
ger, et, tout à coup, elle se leva.
— Oui, je vous reconnais. Je reconnais Mon-
sieur l’Ingénieur... Il y a longtemps qu’on ne vous
avait vu !
— Dix-huit ans, soupira l’étranger.
Us se regardèrent un instant et sourirent ; puis
il détourna les yeux sur la route où s’échelonnaient
quelques maisons rouges.
— On a construit depuis...
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