Full resolution (TIFF) - On this page / på denna sida - VIII
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
Below is the raw OCR text
from the above scanned image.
Do you see an error? Proofread the page now!
Här nedan syns maskintolkade texten från faksimilbilden ovan.
Ser du något fel? Korrekturläs sidan nu!
This page has never been proofread. / Denna sida har aldrig korrekturlästs.
satte sig på en låda, sköt mig en armslängd ifrån sig,
drog mig åter till sig och frågade så till sist med låg
röst:
— Varifrån är du?
Det var besynnerligt! Fyra gånger om dagen satt jag
bredvid honom vid bordet i köket.
— Jag bor här hos morfar, svarade jag.
— Aha, ja visst! sade han, stirrande ner på sitt finger,
och blev åter tyst.
— Jag heter inte Kasjirin utan Pjesjkov, ansåg jag mig
böra upplysa.
— Pjesjkov? upprepade han tvivlande. Bra det!
Han sköt mig åt sidan, reste sig upp och gick bort till
bordet med orden:
— Se så, sitt nu stilla!
Jag satt en lång, lång stund och såg på hur han filade
en bit koppar, som satt fästad i ett skruvstäd. På
pappskivan under skruvstädet föll det ner gula flisor. Han
samlade ihop dem i handen och hällde dem i en stor
skål, ur en liten burk satte han till litet pulver, vitt som
salt, och övergöt blandningen med någonting ur en mörk
butelj — det började fräsa och ryka i skålen, en frän
lukt slog mig i näsan, jag hostade till och vände bort
huvudet, och han, trollkarlen, frågade i belåten ton:
— Luktar det otäckt?
— Jaa!
— Jo jo. Det är just det som är bra, min gosse.
"Vad skryter han över!" tänkte jag och sade i ogillande
ton:
— Vad som är otäckt, kan väl inte vara bra.
136
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
