7. Älage und Trost. So soll vor Leumund denn Dir niemals Friede werden, Nicht in der Erde Schooß, nicht wo das Grab Dich deckt? Hast nie nach Ruhm, hast nie nach Gunst die Hand gestreckt, Um eitle Ehre nie gebettelt hier auf Erden! Mein sanfter Freund, was kann die Mißgunst jetzt noch wollen? Ach aus des Neides Bahn riß Dich der bittre Tod. Ihr Ehrgeiz ist von Deinem Werth nicht mehr bedroht, Und dennoch höret nicht die Schmähsucht auf zu grollen? Wie blind ist sie! durch Schmähn meint sie gewiß, sie wehret Dem reinen Flammenschein, der Deinen Ruhm umkränzt, Und sieht nicht, daß Dein Ruhm nur um so heller glänzt, Denn ihr Gespött ist Oel, das noch die Flamme nähret.