— 153 — Ja stirb nur, deine Pracht wird dein Verderben, In Blüthe muß ja auch die Liebe sterben. Ihr Auen, mit dem reichen Blumen-Prangen, Die oft mein Freund für meine Schläfe wand! Du Apfelbaum, der voller Frucht gehangen, — Sie schüttete sich selbst in meine Hand! Laßt Disteln wachsen, nag’ der Wurm dein Leben, Ihm, der euch pflegte, könnt ihr Nichts mehr geben. Du dichter Hain, wo unsre Quelle fließet, — Aus ihr bot oft ich klaren Trank ihm dar! Ach, welke hin! und du, der sanft sich gießet, Du Silberbach, der unsre Wonne war: Versieg für immer, und in Nichts verrinne, Daß Niemand Kühlung mehr bei dir gewinne! Fahrt Alle hin, ihr Zeugen unsrer Freude! Du Hügel, wo wir oft geruht, sink ein! Du steiler Felsen, den mein Hirt nicht scheute, Schwebt das verirrte Lamm hoch auf dem Stein: Stür; krachend nieder, schütte Feld und Heerden, Verschwindet denn, die Liebe schwand auf Erden.