Full resolution (JPEG) - On this page / på denna sida - Sidor ...
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
Below is the raw OCR text
from the above scanned image.
Do you see an error? Proofread the page now!
Här nedan syns maskintolkade texten från faksimilbilden ovan.
Ser du något fel? Korrekturläs sidan nu!
This page has been proofread at least once.
(diff)
(history)
Denna sida har korrekturlästs minst en gång.
(skillnad)
(historik)
Hwad mera löjligt än er möda,
At här Ert lif med swält föröda
I Ärans lif, i Minnets sal?
Men hwem kan räkna Stjernors tal
Och all den lärda dårskaps gröda?
Om du med Voltaires dubbla lif,
Och Voltaires, flit at papper bläcka,
Ej ägde annat tidsfördrif;
Skull likwäl mödan dig förskräcka,
Och dina dar förlitet räcka,
At teckna opp en Litanie,
Af alt det lärda Tokeri,
Som wisa hjernor kläkt och kläcka.
Hwi har jag icke Popes hand,
At i en Dunciade betwåla,
Den mäng Scriblerer i wårt land,
Som med Apollos lager pråla.
Du Poëtastrers magra kön!
Som wist til dina synders lön,
Af hungrens Gud dig lärt at rimma,
Åt dig jag skrattat mången timma
Men skryt ej, Grekland! skryt ej mer,
Af din Gudomlige homer,
Sen Swerge i sit sköte äger,
Den honom wida öfwerwäger.
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
