stedig er hun, så utholdende i standpunkter. Og enda gikk det godt mellem henne og Just, godt på sin underlige vis... Hvor hjertet mitt slo da toget suste inn på den lille stasjonen, i sol under blå himmel. Hun stod ferdig med håndkofferten på trappen utenfor vognen. Jeg ser henne ennå — den store munnen, de friske lebene som skiftet så fort fra smil til alvor, den levende, grågrønne øiestrimen under de tunge lokkene. Hun hadde på sig en russekittel av loddent stoff, broket søm på hals- linningen, en liten, svart fløyelslue bakpå det røde, krøllete håret. Fremmed og velkjent — elsket og litt fryktet . . . Jeg måtte slåss med tårene. Smidig og lett tok hun trinene ned til mig og kysset mig på kinnet. Jeg vilde hjelpe henne med kofferten, da sa hun: Slipp kofferten min, du er god nok koffert selv. Og hun gav mig en klapp på maven og sa: Morn, Småen. — Jeg blev het av glede. Da vi satt i drosjen, fortalte jeg hun skulde ligge inne hos mig, Just skulde ha sofaen i stuen denne gangen. Hun nikket og blev rar og fjern i øinene: Det er fint, jeg har litt jeg skal ha sagt, Bett. Det slo mig da det var kommet noe nytt i ansiktet hennes — en liten skjelv ingensteds og allesteds. Jeg tok hånden hennes og spurte: Hvad er det, Gabi? Hun bad mig styre mig, saåa det var saker som egnet sig best for natten. Og hun så nedover 40