være forsiktig. Men denne natten fikk mig til å glemme det. Dagen efter reiste hun til Paris og blev borte det halve året. Det var ikke mørkt over sengene våre, som den natten jeg fortalte henne om Just og mig. Vi lå nær hverandre, vi kunde skimte hverandre. Og noen fioler Gabi hadde hatt med til mig, stod på nattbordet mitt og duftet søtt og jordnær som fioler gjør. Men Gabi var taus. Endelig spurte hun om jeg sov? Jeg sa jeg lå og ventet. Jeg venter på det du vet, sa jeg. Hvis jeg vet det . . . Røsten hennes var så lav som et pust. Jeg drog mig tett inn til madrassen i Justs seng for å komme helt nær, spurte om det var noe leit? — Det trodde hun jeg vilde synes. — Har du forlovet dig? — Minst, svarte hun. Jeg har gitt mig over med hud og hår. — Jeg blev forvirret, det kjentes som sank jeg der jeg lå. Og jeg hørte mig selv spørre det dumme spørsmålet: Til en mann? — Høit og tørt svarte hun: Heldigvis til en mann. Til Uno Meyer. Navnet ramte mig etsteds midt i brystet, ja, som et projektil. Jeg snudde mig bort, jeg gravde ansiktet ned i puten. Det nyttet ikke — jeg så ham, de mørke, farlige øinene, den gylne, bleke huden, den sarkastiske munnen — skikkelsen hele byen 45