kjente, journalisten alle var redd. Og fars røst: Hvem er denne «Pectus» som alltid spotter? Jeg reiste mig op, jeg sa det kunde ikke være ham. — Det kan ikke være andre enn ham, svarte hun. — Han hadde vært gift to ganger, visste hun det? — Det visste hun. Forgjeves. To ganger. — Han var gammel, han hadde grått hår. — Han er ikke mer enn førr. De blir tidlig grå i hans slekt. Førr .. . Gabi var et år eldre enn mig, Gabi var fem og tyve. Men hun så ennå ut som tyve — den spinkle kroppen, den lytefri huden, den korte, viltre luggen. «Med hud og hår» . . . Jeg kunde ikke holde det ut, jeg sa: Du står ikke i forhold til ham. Si at du ikke gjør det. Den nakne armen hennes traff mig. Idiot, saåa hun. Jeg gråt. Jeg gråt over en knust drøm, drøm- men om Gabi i et lite hjem som mig — drømmen om barna våre, som skulde leke sammen og kan- skje vokse op sammen. Så kom Gabis ord, langsommere enn før, ander- ledes enn noengang. — Det som skjer, skjer. Tror du jeg prutter på mig selv når det endelig kommer? Det er mange som har villet ha mig. Jeg har ikke villet, ikke med hele mig. Men det er det som er å elske — det har jeg alltid visst. Noen av dem var jeg forelsket i. Men det, ser du, det er noe annet. Det er blodet og fanget — det er hele kroppen. Kanskje er det bare 46