den, jeg vet ikke. Men heller vilde jeg vente og vente enn jeg vilde slå av. Det var Gabi som sa det. Med en ny røst som skalv. Den trengte inn i mig, ordene hennes var som vin, jeg blev rar og svimmel — jeg stod som på et stup og så henne springe utfor — jeg stod igjen og visste at jeg selv aldri . . . Hun sa: Jeg har kjent ham et år — sånn som en kan kjenne ham. Da kom det plutselig en kveld — enda jeg tror det lenge hadde blitt til dér jeg ikke kan nå inn. For med en gang klang det i mig, jeg kan ikke si det anderledes. Jeg vilde. Jeg vilde bare det. Det var nødvendig. Og jeg vil det hver dag — å gud, det er så utrolig. Våkne om morgenen og vite at et sted der ute i byen er han. At jeg skal møte ham. Og gå fra ham sterkere og gladere enn jeg kom. Det blev stille. Da hørte jeg en liten, fort lyd, igjen og igjen. Det var hjertet hennes som slo. Jeg spurte om hun vilde gifte sig med ham? Galt igjen og dumt. Men det rettet på noe for oss begge — Gabi blev sint, jeg blev roligere. — Hjelpe mig for dig, Bett. Vet du enda ikke hvem du snakker til, er du håpløs. Jeg strakte mig ut i sengen. Hun vilde ikke gifte sig med Pectus. Det kunde gå over ... Jeg spurte om mamma visste noe? — Hun sa hun aldri skulle få vite det. Jeg var den eneste, og kanskje var jeg også en for mange. 47